viernes, 22 de junio de 2012

Romance de la llucha de les muyeres mineres





Les muyeres de los mineros (madres, esposes, fíes...) y muches muyeres mineres de les cuenques carboníferes de toa España xuniéronse pa dir al Senáu pa que sos señorías escucharen la voz del pueblu al que dicen servir. La rempuesta fue humillales desnudándoles al entrar cola escusa de que podíen llevar dinamita, y desaloxales dempués cuando alzaron la voz, que yera la voz de toles nuestres cuenques.

A elles, a la so llucha que ye la nuestra, exemplu de dignidá, van estos versos humildes y asonantes nos pares. 








Les muyeres vanse vanse
a la capital maldita
onde aquellos senadores
quieren quita-yos la vida
diciendo qu'al pueblu sirven
siervos son de la mentira
vanse les muyeres vanse
col alma tan combativa
tienen l'orgullu de ser
del mineru madre, fía
compañera infatigable
nes sos nueches de vixilia
pa sacar la casa alantre
y ver que pasa la vida.
Les muyeres vanse vanse
y na capital dormida
despiértense al mesmu son
hermandá, llucha, ira
van cantando calle alantre
el cantar del alma altiva
el cantar que nun s'apaga
que nun conoz cobardía
que tán al pie del mineru
combatiendo nueche y día.
Y al entrar al gran Senáu
escurren sos señorías
que tendrán que desnudase
por si esconden dinamita.
¿Qué temen tanto señores
d'esti pueblu que -yos grita
que quier un futuru dignu
que quier la pallabra escrita
qu'empeñaron sangre a sangre
les cuenques que tán ensin vida?
Confundiéronse señores
confundiéronse señorías
ye la rabia d'estes madres
de la meyor dinamita
la dignidá que contaben
que la teníen perdida
ye l'honor col que se canta'l
Santa Bárbara bendita”
mentres los perros lacayos
les echen de la so vista.
Allá ustedes malos homes
allá con so mala vida
envede representanos
échennos esta partida
si alcen al pueblu en so contra
esto tien mala salida.
Les muyeres vanse vanse
la so voz dignidá viva,
¿Qué silenciu habrá qu'apague'l
Santa Bárbara Bendita?

jueves, 21 de junio de 2012

Romance de los encerraos en pozu


El pasáu sábadu acompañé a los mineros, mineres, familiares y amigos dende Barredos hasta'l Pozu Candín, onde trabayó mio pá y onde permenez encerráu un grupu de mineros de los munchos que tán lluchando pol puestu de trabayu. A ellos esti romance cola idea de que vuele, como hai tiempu facíen, de boca en boca llevando la noticia de la so llucha.


Vienen los mineros, madre,
cola llámpara encendida
y un silenciu tan escuru
enllena la lluz del día,
¡qué poques pallabres traen
na garganta renegrida!
Tantos compañeros tienen
encerraos na galería...
tantos brotos que florecen
nel corazón de la mina.
Van recorriendo la cuenca
que va quedando ensin vida
la sonrisa d'otres veces
¿ónde la traen escondida?
¿Quién-yos quitó la esperanza
y el futuru la familia?
Tantos compañeros, madre,
encerraos nueche y día,
¡Tantos son y nun se rinden
que -yos va nello la vida!
Van lleva-yos nesta marcha
apoyu, van da-yos tira.
Va xiblando suave suave
la mecha la dinamita
la rabia que va prendiendo
per esta senda marchita
enllena de castilletes
onde la rueda nun xira.
¡Tantos compañeros, madre,
abaxo na galería!
¡Esta llucha nun s'acaba
equí nun hai quien se rinda!
Pasen los mineros, madre,
y a l'altura'l María Luisa
el puñu ye un corazón,
¡¡Santa Bárbara bendita!!



















lunes, 18 de junio de 2012

Mineru lu quiero madre...

(A los mineros que lleven más de vente díes trancaos, pidiendo'l derechu a trabayar a ser, a esistir y a resistir nun mou de vida, y a les sos families)


Soi mineru anque nun trabaye na mina. Mio pá, los mios güelos, mio güela fueron mineros.  Mio güelu Germán vieno de Valladolid a buscase el pan porque allá, en Fresno el Viejo, los fíos morríen-y de fame (y nun ye una espresión fecha).
     Dende que tengo memoria, vien falándose d’una reconversión que nun llega (hai pancartes del añu 81), de la necesidá d’un futuru inmediatu (tres, cuatro años) pa cuando dexemos de ser lo que somos. Eso ye lo que quieren. Que dexemos de ser. ¿Eso ye la reconversión?
     La xestión de los fondos fue desastrosa (Venturo, Alas…) y equí nun se responsabiliza a naide de la mala xestión que hipotecó la vida de munchos amigos míos –que se vieron obligaos a vivir fuera- nin de les xeneraciones que tán por venir.
     Nun puedo ser imparcial. Ye más. Nun quiero ser imparcial. Los pas de los mios amigos y amigues fueron mineros y mineres. Muncho del mio alumnáu  comparte esta mesma situación. La llingua que falo empléguenla los mineros. La mio lliteratura dicen los pocos que la lleeron, ye, en bona parte, minera. Les cuenques mineres son los mios paraísos perdíos, nos que se fala y se siente nel dialeutu del grisú. Vienen siendo desangraes de la riqueza, espoliaes del so futuru durante décaes; y durante décaes vienen siendo pica de llanza de les llibertaes. Nun hai procuru: el puñu que s’alzó hai mediu sieglu contra los atropellos de la dictadura franquista cuento que sabrá alzase contra los atropellos de la dictadura de los mercaos y contra un gobiernu que vien incumpliendo, a cuentu risa, sistemáticamente’l so programa electoral.
     Soi mineru, anque nunca baxare a la mina: soilo porque mio pá trayía na mano cachinos de carbón que se-y metíen al picar y que cicatrizaron na mano que m’espantaba les velees. Porque entá me respigó al sentir el turullu de la mina que daba nuncia d’un accidente y porque na banda sonora de la mio neñez ta’l ruíu de les vagonetes, del turullu del cambiu del turnu, de los caxilones del llavaderu.
     Yo vi El Nalón baxar negru de llunes a vienres; yo vi les nates d’islán nes que biltaben los verdaderos brotos verdes; yo tuvi cuando Nicolasa; mio pá llevóme a les barricaes de Mieres a finales del 91 cuando’l gas llacrimóxenu y les pelotes asfixaben a quien, entós como agora namás pide un derechu recoyíu na constitución: trabayu.
     ¿Qué ye, xente de les cuenques? ¿Yá se vos echó nel olvidu cómo se consigue ser, esistir y resistir? ¿Yá vos creyisteis que lo poco que tenemos mos los regalaron? ¿Yá vos creyísteis esos llevantos de que somos unos privilexaos?
     Na mina, como na vida, naide nos dio nada. Too hubo qu’arrancalo.
     Yo alcuérdome de too ello. Cortái per cualquier llugar la mio biografía y veréis cómo restalla la cisca.
     Nun entiendo la vida ensin un castillete filando les hores; pa min, como diz el mio amigu Chechu García, el sol sal pel Sotón y ponse en María Luisa.
     Nes cuenques mineres, anguaño, hai una llinia trazada.
     Yo sé de qué llau tengo de tar, de qué llau tán los míos.
     Si’l futuru esiste, mineru lu quieru, madre.






Soy minero aunque no haya trabajado en la mina. Mi padre, mis abuelos, mi abuela fueron mineros.  Mi abuelo Germán vino de Valladolid a buscarse el pan porque allá, en Fresno el Viejo, los hijos se le morían de hambre (y no es una expresión hecha).
Desde que tengo memoria, viene hablándose de una reconversión que no llega (hay pancartas del año 81), de la necesidad de un futuro inmediato (tres, cuatro años) para cuando dejemos de ser lo que somos. Eso es lo que quieren. Que dejemos de ser. ¿Eso es la reconversión?
     La gestión de esos fondos fue desastrosa (Venturo, Alas…) y aquí no se responsabiliza a nadie de la mala gestión que hipotecó la vida de muchos amigos míos –que se vieron obligados a vivir fuera- ni de las generaciones que están por venir.
     No puedo ser imparcial. Es más. No quiero ser imparcial. Los padres de mis amigos y amigas fueron mineros y mineras. Gran parte de mi alumnado comparte esta misma situación. La lengua que hablo la emplean los mineros. Mi literatura dicen los pocos que la han leído, es, en buena parte, minera. Las cuencas mineras son mis paraísos perdidos, en los que se habla y se siente en el dialecto del grisú. Vienen siendo desangradas de su riqueza, expoliadas de su futuro durante décadas; y durante décadas vienen siendo punta de lanza de las libertades. No hay cuidado: el puño que se alzó hace medio siglo contra los atropellos de la dictadura franquista espero que sabrá alzarse contra los atropellos de la dictadura de los mercados y contra un gobierno que viene incumpliendo, con total desfachatez, sistemáticamente su programa electoral.
     Soy minero, aunque nunca he bajado a la mina; lo soy porque mi padre traía en su mano pedacitos de carbón que se le incrustaban al trabajar y que cicatrizaron en la mano que me espantaba las pesadillas. Porque aún se me pone la carne de gallina al sentir la chiflido de la mina que anunciaba un accidente y porque en la banda sonora de mi niñez está el ruido de las vagonetas, de la sirena  del cambio de turno, de los cajones del lavadero.
     Yo vi El Nalón bajar negro de lunes a viernes; yo vi las natas de islán en las que despuntaban los verdaderos brotes verdes; yo estuve cuando Nicolasa; mi padre me llevó a las barricadas de Mieres a finales del 91 cuando el gas lacrimógeno y las pelotas asfixiaban a quien, entonces como ahora nada más pide un derecho recogido en la constitución: trabajo.
     ¿Qué ocurre, gente de las cuencas? ¿Ya se os resolvió en el olvido cómo se consigue ser, existir y resistir? ¿Ya os creísteis que lo poco que tenemos nos los regalaron? ¿Ya os creísteis eso que cuentan de que somos unos privilegiados?
     En la mina, como en la vida, nadie nos ha regalado nada. Todo hubo que arrancarlo.
     Yo me acuerdo de todo ello. Cortad en cualquier sitio de mi biografía y veréis cómo restalla la cisca.
     No entiendo la vida sin un castillete hilando las horas; para mi, como dice mi amigo Chechu García, el sol sale por el Pozu Sotón y se pone por María Luisa.
     En las cuencas mineras, en la actualidad, hay una línea trazada.
     Yo sé de qué lado tengo que estar, de que lado están los míos.
     Si el futuro existe, minero lo quiero, madre.