jueves, 9 de enero de 2014

Antón quería ser porteru

David y Xurde Fernández
( con ilustraciones de Francisco Pimiango)
Antón quería ser porteru
pintar pintar 
2011

Namás los que fuimos porteros dacuando sabemos lo desagradecío d'esi puestu: el so papel discretu na victoria; el deu acusador na derrota. Lo apreciáu que pue ser un porteru porque naide, naide quier garrar la responsabilidá de mirar a los güeyos a esi héroe, el delanteru, cuando coloca la pelota y te mira en tientes, como un duelu nel far west.
Pero los porteros son bien necesarios. Son los que guarden les espaldes del restu del equipu; son tamién los qu'animen, los que griten; un gran equipu respira pel pulmón d'un gran porteru.
     Va tiempu que'l fútbol-espectáculu enmierdó'l fútbol-pachanga; aquelles tardes nes que la portería yeren dos morrillos, dos mochiles y el tiempu reglamentariu yera hasta cansar; l'arbitraxe de siempre se facía por consensu y nunca, nunca (vamos, yera bien raro) se sacaba una tarxeta colorada a naide. Los equipos yeren a boléu, de lo que cuadrare, lo mesmo que l'aliniación. El campu, una cai, el patiu la escuela; el tiempu parábase al gritu de "vien coche" o pasa paisanu". 
     D'esi fútbol pachanga cuento que parieron los grandes futbolistes que nos queden na memoria. Y nun puedo nun pensar en Maradona, por exemplu, nel arrabal arxentín.
     Desque tien conocimientu, Antón va pa porteru de fútbol. So pá suañaba con ello y, desque nació, enllanó-y el camín, hasta que dambos descubren qu'hai munches maneres de ser porteru de fútbol.
     La hestoria que nos cuenten los hermanos Xurde y David Fernández (coles llograes illustraciones del gran Francisco Pimiango, al que yá tuviemos oportunidá de gociar en Bruxes) trespórtanos al mundu de la infancia cuando los ídolos que teníemos (los que somos, yéremos o dalguna vegada fuimos del Sporting) llamábense Ablanedo I y Ablanedo II, Cundi, Eloy Olaya... El testu refrescamos na memoria aquelles pallabres máxiques (el balón de goma tan impredecible porque "variaba" ) y enséñennos que dacuando en vez convién nun posar nos fíos les esperances de les frustaciones propies; esti ye un llibru qu'enseña a ser y a dexar ser, a entender y a nun aneciar.
        De les munches maneres d'entender el fútbol que dacuando, paezse tamién a la vida.
     Un llibru recomendable dafechu pa tolos papis y mamis futboleros que se ponen como ogros esperando sacar un Messi o un Ronaldo de lo que, les más de les vegaes resulten ser namás un neñu  o una neña que namás tienen ganes de xugar colos demás y pasalo bien.
     Un llibru que nos enseña a recobrar esa otra dimensión, tan cercana, tan de sustratu, tan fonte que nutre al otru fútbol. Un llibru que nos reconcilia col fútbol y con nós mesmos.


Too esto (y muncho más) pue sacase de la llectura d'Antón...

martes, 24 de diciembre de 2013

Toña la de la barriá


Ye bien avezao que los llectores escriban cartes (agora quiciabes mensaxes de testu, que nun dexa de ser una variación de la carta) a la xente qu’escribe. Ello ye de muncho agradecer, porque en bien de vegaes, como dicía yo diba poco, escribir ye como tar a la yerba o sacando patates. Ún sabe que tien que facer un llabor y, anque  ve de revisgu que tien xente al so llau, davezu se siente solu y namás-y queda alzar la cabeza y ver el llabor que tien fecho y el que-y queda per delantre.

Por eso muncho de la xente qu’escribe agradez eses pallabres que lu/la (nos) faen sentir menos solos y que-y dan sentíu a tantes hores enriba d’una fueya, enfrente l’ordenador, faciendo por alcontrar y retafilar pallabres concises pa sentimientos confusos. Por eso yo siempre-y taré mui agradecíu a Toña, la de la barriá. Toña viome crecer dende neñu ellí, nel patiu de la vecindá d’una barriada de xente obrero de la cuenca. Teníemos munches coses en común, ente elles el preste pola llectura. Nun se-y pasaba premiu o mención que yo algamare pa felicitame y entrugábame poles coses que sacaba y siempre remataba: “Tranquilu, tranquilu, yá paso yo pela llibrería Sol y yá me guarda Félix de lo último que sacasti…”

Quiero dicir que dacuando ún siéntese útil escribiendo namás que pola sensación feble de que fae feliz a daquién ellí, al otru llau de les llinies, d’estes mesmes ringleres que toi calletrando col alma nosdeos, cola tristura empielgando caúna de les pulsaciones enriba’l tecláu, demientres siento xiblar esti airón qu’enllena de fueyes les cais de L’Entregu; quiero dicir, quiero escribir, qu’ún escribe en munches vegaes pola feble sensación de facer d’esti un mundu meyor, de treslladar a la xente esa idea, y de que la xente lu quiera más.

Sentíme mui queríu por Toña, la de la barriá, y quería namás devolve-y parte del cariñu nestes lletres, nestes ringleres que sé qu’a ella-y prestaríen pola vida y qu’a min me taraza l’amargor de saber que-y lleguen tarde, inservibles, a destiempu, como eses fueyes qu’arrastra l’airón. Estes lletres lleguen tarde porque ella yá nun les va poder lleer.

Sit tibi terra leuis.

lunes, 16 de diciembre de 2013

Aldeanismos: la mirada d'un viaxeru



aldeanimos
mark ostrowski
domus, 17 narrativa
xixón
vtp editorial
2003

Los viaxeros qu’anduvieron per Asturies en dómines pasaes dexen el posu de la so mirada na que nos espeyamos dende esti llau del asturianismu y del tiempu pa completar la sínteses de cómo nos vemos y cómo nos ven los demás, p’ayudar a que nos digan quién somos. Nesi sen camiento que los aldeanimos que nos ufre’l polifacéticu escritor estadounidense asentáu en Pola Siero, Mark Ostrowski (New Jersey, 1971) son una pieza más nesa lliteratura que dacuando tanto se revaloriza, con dos añedíos que la faen abondo meritable: l’autor afíncase nel mediu rural, onde desendolca’l so llabor y fae usu de la llingua asturiana nos sos escritos.
     Nel llibru aldeanismos atopamos con un garrapiellu de testos breves dalgunos d’ellos cuido qu’espublizaos y/o pensaos pa espublizase na prensa rexonal. Al tresviés de la so llectura, l’autor desendolca una mirada de l’Asturies d’esti tiempu, con un fuerte calter de costumismu modernu nel que l’humor  nun se sabe si ye la tabla a la que s’agarrar o’l furacu de la llinia de flotación d’esta Asturies que va al debalu.
      Mark Ostrowski revélase fondu conocedor de l’Asturies rural del nuestru tiempu:  les dificultaes p’amestala a les comunicaciones del mundu globalizáu col que s’abre’l garrapiellu d’aldeanismos (“El milagru de cada mañana”) ye una seña d’esi mundu que ta y nun ta, qu’apaez y se desconecta de la realidá, que sigue les sos poques riegles. Si nun hai comunicación col mundu, ¿cómo va haber conocimientu? D’ehí los aldeanismos con fuerte componente de crítica social, como “El progresu”, “L’otru valor de Telefónica”, “Operación trunfu”, “Pequeña parábola con moralexa”, “Sobre l’alcalde y la hixene personal” o “Paisaxes de Kosovo, Timor y La Collá”…
     Pero lo qu’apoderen d’estos aldeanismos ye la capacidá de Mark Ostrowski pa treslladar al papel, en tan pocu espaciu (malpenes una columna) paisaxes y paisanaxes de l’Asturies rural: l’indianu y les hestories tráxiques del mundu rural, asomen en Pepito; los tratantes, en “El rebañu humanu” o “Tener bon tratu”; los chatarreros qu’ensamen pelos pueblos en cata de la morralla asomen cola furgona y escapen tres d’ “Un malentendíu”; tamién apaez l’Asturies tradicional que busca una manera d’afayase nel mundu del progresu, en “Quesos artesanos de Varé” y “Confesiones d’un trosquilador d’oveyes”, tan cercanos a aquelles otres columnes d’ “El ciegu de la esquina”
     Al empar, en munchos d’estos aldeanismos lo que se siente ye la potencia d’esa tradición oral con puxu n’Asturies, al pueblu falando na llingua viva: nel propiu “Pepito”, en “Madreñes de figal”, “Cuéntame”, “Cada milagru tien la so esplicación”, o “Tres conversaciones estrambótiques”, l’autor cede en munches la pallabra a los propios personaxes o recompón y recrea histories qu’oyó contar… Pero nun ye un meru espectador d’esa Asturies: el fuerte componente autobiográficu, les referencies culturales (que non culturetes) a fechos y nomes revelen un Mark Ostrowski en sintonía col paisaxe, camufláu nél, que ye quien a espresar intimidaes, inquietúes nos propios aldeanismos: “La carta qu’enxamás voi escaecer”, “Más dir que volver”, “L’home de la bolsa”, “Cobrando cada palabra” confidencianos y compártenos eses esperiencies de so que convierte tamién n’aldeanismos.
     Magar qu’ún se tenga per un llector cuidadosu y atentu a les espublizaciones que salen, la verdá ye que foi la casualidá lo que me fizo atopar con esti llibru una década dempués de que s’espublizare; ello diz muncho de cómo ta’l sector del llibru n’asturianu (o de cómo toi yo). Sicasí, camiento que ye un valir añadíu porque’l llibru caltuvo bien l’envite d’una década y (nun sé si por suerte o por desgracia) munches de les sos observaciones siguen vixentes nuna sociedá pela que pasa’l tiempu pero non ella pel tiempu.
     Quiciabes, como bien diz l’autor en “Progresu”, una de les composiciones, al lleer La aldea perdida: “A la mio muyer, que sabe muncho más de lliteratura que yo, estráña-y qu’esta obra, que d
ata de 1903, pueda interesame tanto. Nun sé. Ye como si la tuvieren escrito ayer.”

lunes, 2 de diciembre de 2013

Ente paisanos

      El neñu, ensin allevantar la cabeza, entrúga-y cuándo lu va llevar a la mina. El pá guarda silenciu. Nes tenebres del cuartu brilla l’áscuara del pitu. El pá encamiénta-y qu’aproveche’l tiempu de lluz pa facer la tarea. El neñu vuelve a somorguiase nel llibru y nel cuadernu. El pá supervisa’l tiempu, non la tarea. Malpenes ye a lleer ensin tartamiellar. Por eso quier que’l fíu estudie. Ye ruin. Nun duraríe muncho. Progresar ye avanzar na estaya onde otros la dexaron. Alcuérdase de cuando él yera del tiempu del guah.e y diba al Atenéu. Dos vegaes a la selmana don Eutimio’l mayestru ponía clas d’alfabetización y primeres lletres a los obreros, de baldre. L’Atenéu foi… Cimbla la escasa claridá nos güeyos del paisanu. Cimbla la llume escaso del carburu acabante encender. El neñu quéxase. Pasa la mano pel pescuezu; tasca los güeyos.
Manuel Nevado Madrid
     —¿Cómo ye la mina, pá?- entruga de la que llimpia’l plumín con un trapu y asopla pa que seque la llámina.
     El pá allevanta del escañu; revuelve ente unes tables y, del doble fondu secretu, endolcáu nun trapu, presenta delantre’l neñu un llibru cuidáu como si fuere un vixu. Xerminal, d’Emile Zola. Echó-ylu Silvino pela ventana, d’una saca qu’allombaba y que salvare de la quema cuando allá fuera gufaben les llames que sumíen, llambiéndolu, al Atenéu. 
     —Guárdalu-dixére-y. Ún por ún ye más difícil que se desfagan d’ellos.
     El sellu y la pegatina del Atenéu, cola imaxe d’aquella muyer de gorru frixu portando nuna mano la ferramienta y na otra’l llibru del saber ye lo que queda d’aquelles esperances. Pasa la mano pela portada y abre’l llibru al debalu:
     —Mira, asina ye la mina…
     El pá desplíca-y: esa raya d’enriba ye’l nivel del suelu y eses lletres, que formen el títulu, les cases d’aséu, les de los capataces, les oficines y la llampistería… Ehí enriba hai un númberu romanu (XII) que cruzáu asemeya’l castillete y la xaula; les llinies, les ringleres, si te fixes bien –va señalando’l pá colos deos comíos del trabayu, les uñes negres peles que miedra la cisca, les manes esgatuñaes de la piedra- estes llinies son les vetes de carbón que queden por sacar.
     Los puntos y aparte, los espacios que queden y les sangríes, son la estaya de los avances y, si les mires bien, ente les lletres, dacuando en vez xurden espacios en blanco como caleyes pelos que namái cabe una lletra; en dalgunos, un signu de puntuación: son coladeros y ramples; esto d’equí, chimenees onde quien trabaya acaba silicosu al poco; per estos carreros en blanco dacuando cae’l carbón: ¿veslu salir d’esa tolva a un planu enllenando les vagonetes?
     Hai munches mayúscules. Estes d’equí, diz-y señalando pa una H, son cuadros bien entibaos; esta M un cuadru fendíu pol pesu; esto (señala tres *) ye l’españíu d’un barrenu…
     El neñu asiste a la ocurrencia con un xeitu de fadiu. Nun-y fae gracia esta escena, delles vegaes repitida. De los del so tiempu son munchos yá los que baxaron a la mina; munchos los que, de secultres, chamicen con daquién pel monte. Enseñen les manes como una ayalga: manes nes que se pierde lo llandio infantil pa dase un aire vagarientu a les de so pá. Son paisanos. Fáenlu de menos. Trátenlu d’enxencle, de calquín. El so cuerpu ta fechu a les hores d’estudiu a les que lu somete so pá. Él quier baxar dende hai tanto… Ser ún d’ellos. Dici-yos que vio’l cuadru, que baxó pela cuarta, que punxo funda y calzó chiruques.. Que respiró l’aire preso.
     El pá decátase. Gufa como echando’l fumu del pitu. Zarra’l llibru. Camín del escañu onde se guarda apodéralu de sópitu una idea. Solmena rápido’l candil. Mata la llume. La escuridá espárdese rápido en cuartu y de sópitu, polo inesperao, un respingu percuerre al neñu hasta’l tuétanu. La voz del pá torna arrecho, como quien fala ente paisanos.
     —Asina ye la vida, asina ye la mina pa quien nun ve más allá.

(Mención nel Concursu de Microrrelatos Mineros  Manuel Nevado Madrid, 2013)

jueves, 28 de noviembre de 2013

La última guardia del Instituto Nacional de Silicosis



“¿Nun tendrás un pitu, rapaz?”, el vieyu sentáu al mio llau entama a tusir. Tou él s’enllena de sescudiones ensin que llogren apagar esa sorrisa esmellada y picardiosa. Muerre por un pitu. La piel ye blanco y nidio, dacuando, ente les arrugues, una marca negra remanez. “Quítense mal los tayos de la mina… ¿Fumes? Valme, valme… Confórmome con que vayamos ehí, a esi corredor y m’eches el fumu…” Camino pelos pasiellos desiertos del INS. Ta ermu. La pintura de la parede, apiao. Xubimos. Ñícaros de lladriyu, pintaes feches por grafiteros nes parés, ensayando la so firma n’esprái; un par de xiringues y cachucos de papel de plata dayures. Un condón aforcáu al llau d’un colchón fechu felpeyos. L’ascensor nun funciona. Al vieyu éntra-y l’afoguín; ca poco apara ensin abandonar la sorrisa picardiosa. “Nun vamos xubir más… Nece…Necesitamos abrir una ventana… Pó… Ponense mui bederres cola fumadera, yá sabe los mélicos… Y yá dende la tercera les ventanes tán cerraes y cuiden muncho más… Si acasu se ponen meticonos, díces-yos que yes dalgo sobrín míu, d’Indalecio Núñez Suárez, “el trabáu”… Cerraes, sí… Ye que, equí, hai munchos que se maten… Cuando aprieta l’afoguín, amigu, ye h.odío mirar a la del gadañu asina…”
Institutu Nacional de Silicosis
Abro la ventana y siento nella. Saco un pitu. Préndolu. Écho’l fumu que lu atraviesa, endolcándolu y faciendo que remaneza nél una cara de felicidá. “A min, a min tovía nun m’aprieta tanto como pa saltar, pero tampoco-y tengo miéu, ¿sabes?, nin a la de la gadaña nin a siguir viviendo… Yo de la to edá yera terrible… El trabáu… Yera un gallu…”. Para dacuando pa tomar aire, p’aspirar el fumu, p’afogar les ganes de tusir… ¡¡La d’años en chimenees y coladeros!! Si daquella m’apliquen el coeficiente reductor… Pero too se paga… Ganábalo per esta mano y fundíalo per esta otra… Yo nun me quexo, sabes, nun soi como esos otros. La mina foi comigo una bona compañera: ella dábame y quitábame. Nun me quexo, non.”
Pasa la llingua ente los llabios mirando gasayosu y n’ardicia pa la pava. Duldo ente ufierta-y la última calada pa que mate’l pitu, pero al final echo la colilla al suelu y apágola. Camino ente’l silenciu tebiu del hospital. Siento al vieyu que me sigue, de poco en poco. Dacuando tengo qu’esquivar una baldosa rota, un champán formáu poles goteres; dalgún archivador comíu del ferruñu y voltiáu en suelu.
“¿A quién dices que vienes a ver, rapacín?”, echame voz el vieyu pa que lu espere. Contésto-y. Véngo por ver si fago una vista a mio güelu; pídeme’l nome y dígo-ylu. Nesi intre, enduviellaes ente les sílabes van les alcordances: xugando en cuellu, dándome aquelles bolsines d’aceite que llamábemos calorinos, pa los rodamientos; sacándome semeyes col so cascu, viéndolu perder l’allegría ente la tusidera…
—Sí –contesto- va munchu, munchu tiempu que lleva equí…
“Coime, ye raro que nun sepia d’él, porque equí, equí conocémonos toos…”
Marcho de la qu’él vieyu cae n’otru d’esos ataques. Paseo pelos pisos, miro’l númberu de los cuartos esborronáu del mofu y de la humidanza. Entro, cola llume del mecheru, nun cuartucu pequeñín y mal allumáu. Nel suelu hai los restroxos de bolses con papelorios y basura… Agáchome y veo un espediente: Núñez Suárez, Indalecio, fecha d’ingresu (14/06/1996); la fecha del alta/decesu apaez esborronada, como si la suerte xugare a condergar al Trabáu a esti edificiu abandonáu del Institutu Nacional de Silicosis, onde tanto dicen que s’apaecen les pantasmes del sufrimientu y onde yo fago la última guardia, por ver si hai suerte y puedo ver a mio güelu.
Cuando lu traxeron, yera yo mui nenu y nun me dexaron entrar. Nun hubo ocasión de despidise nin de dicir eses coses cencielles que la muerte vuelve tan importantes.

jueves, 14 de noviembre de 2013

Cuadernu de rayes, cuadernu de viaxe

Hasta ahora nos deslumbraba la poesía de Miguel Allende. Recuerdo el instante en que me asomé a su primer libro Pallabres de payaso. Salí de la primera lectura con el asombro de descubrir su poesía cósmica (sin demérito de lo universal), de encontrarme con un poeta que nos instala en su firmamento de vivencias y de referencias; un autor que inaugura un sistema estético con sus propias leyes.
Portada del llibru
            Después de Pallabres de payaso fue imposible no sucumbir a su Güelgues de gallón. EnPastoral en sol mayor. Me he prometido no leerlo todavía. Miguel Allende es un poeta peligroso. Su escritura desborda, se instala en el tuétano. A la inversa que un injerto convoca en nuestra sangre el predominio del fulgor irracional y prístino de la poesía.
una estantería de mi cuartucho atiborrado de libros descansa aún, casi sin empezar, su
Sus palabras de savia antigua saben a lenguaje nuevo.
No hay impostura. No se aprecian artificios (lo que en literatura supone el mayor artificio de todos). Uno acaba de leer su poesía y la visión del mundo que hasta entonces tenía, como ocurre con frecuencia a los viajeros al regreso, ha cambiado.
Nunca es Ítaca la misma para el viajero que regresa.
            Por eso me he prometido dosificar Pastoral en sol mayor hasta que Miguel Allende entregue un nuevo poemario. Hago lo mismo con otros autores. Es larga la vida y para este camino, para este viaje, uno necesita de lecturas que no defrauden.
            A partir de ahora Miguel Allende nos deslumbrará también con su prosa. Cuadernu de rayes, su primer libro de prosa publicado, no hace otra cosa que confirmar aquello que augurábamos los que, con acierto, nos habíamos acercado a su poesía: Miguel Allende es un escritor cósmico.
No existen límites en sus temas; no se deja atrapar por la fácil convención de un género. La modernidad ha liberado a la literatura del corsé de las convenciones literarias y ha puesto al escritor al servicio de las convicciones estéticas: la búsqueda de lo universal a través de lo concreto, revestido de una forma bella, desemboca en algo sublime.
            En este Cuadernu de rayes asistimos a la peripecia vital de un viajero.
Uno podría caer en la tentación de intentar clasificar las treinta y una composiciones del libro (una antología esencial de las que ha ido publicando en su blog homónimo) y decir que hay cuentos de fantasmas, cuentos mineros… Pero enseguida se daría cuenta de que esa taxonomía hace aguas porque Cuadernu de rayes no es un libro de narraciones ni un libro de relatos ni tan siquiera un libro de viajes. Es todo eso y mucho más. Es la memoria literaria de quien ha sido consciente y ha saboreado el viaje de la vida y ahora nos ofrece un testimonio macerado de experiencia.
Nada hay de monotonía en su prosa, salpicada de idiomas y geografías; de dibujos, de referencias a poemas y a novelas; de películas, de fotografías que retienen el mundo; de avatares que transgreden los distintos planos de la ficción…
En su cosmovisión allendiana todo es posible y las lindes de la ficción se desdibujan: las abejas traen la memoria de la novela de Gustafsson; un sueño premonitorio aviva el sabor de los miruéndanos de Bergman, cuyo séptimo sello sostiene el rey de blancas; están los fríos paisajes nórdicos y las cálidas vivencias de juventud; está la Francia intuida en el precio del amor y la Francia vivida del Mont Saint Michel y de las librerías.
Y sobre todo está presente la Asturias sentida: Uviéu, L’Infiestu, Bulnes, Canzana, La Ortigosa… Miguel Allende se desenvuelve por el mundo con la destreza con la que se mueve por los montes de Llaviana, de L’Infiestu o de Cabrales.
No hay lugar para la pedantería ni para las ínfulas de erudición en su prosa, solo para lo estrictamente vital. Miguel Allende habla (esto es escribe) de lo que conoce porque lo interioriza y lo siente vivo; habla y escribe sin imposturas, es más, con elegancia, con esa destreza de los antiguos narradores a los que se esperaba a la par del fuego para entretener las largas noches en que la nieve era asedio.
Siempre se espera su regreso porque Miguel Allende es un viajero de los que regresa; porque como la Mora, sabe el lugar, la lengua, la tierra que entre todas puede llamar suya, sabe a lo que permanece unido por invisibles pero firmes ataduras.
Sabe el lugar al que se hace preciso volver. Y quien conoce el destino tiene medio camino hecho. Siempre esperamos su regreso. Y si lo hace con un libro nuevo, o con más capítulos que añadir a su Cuadernu de rayes mucho mejor.

domingo, 10 de noviembre de 2013

El secretu de la cámara de cuarzu

Cuando neñu, na Escuela d’El Coto, alcuérdome qu’haza segundu o tercer cursu, mandáronmos una papeleta pa casa. La Escuela del Coto yera una de les escoyíes como centru pilotu pa la enseñanza voluntaria de la llingua asturiana y naquella fueya informábase a los padres de los conteníos de la materia y pidíase-yos qu’escoyeren la opción de los neños p’adeprendela o non.
            Siempre-y agradeceré a mio pa que marcara la equis na caxa correcta y que me mandara, ensin nenguna dubia, a arriquecer y garrar yá dende neñu perpeutiva de cuáles yeren les mios señes d’identidá.
            “Vais estudiar asturianu”, dixéranos a la mio hermana y a min, “porque ye la nuestra llingua”.
            Díbemos a clas cola inocencia de poder reconocer les nuestres pallabres, de poder escribiles ensin mieu a que naide te tachare con rotulador colorao les frases y te punxeren aquella otra equis tan dañible enriba de la caligrafía infantil.
            Aquelles clases foron bien terapéutiques amás que didáctiques porque nelles poníemos en valir la nuestra llingua y la nuestra cultura. Y amás, divertíemonos con llectures como Neñures, Al Riscar, Les aventures de Xicu y Ventolín y, como non, tola serie de Nuberu con aquellos dibuxos tan prestosos y enllenos de coloríu.
            Y a cuentu d’esto vien esti cuentu: ¿quién me diba dicir daquella qu’andáu’l tiempu diba compartir mesa y cartel con ún de los principales escritores clásicos asturianos vivos? ¿Quién-y diba dicir a la mayestra qu’ún d’aquellos escolinos qu’encomenzaron con ella clas diba ser el teloneru del escritor de la primera novela en llingua asturiana?
            Durante bien de tiempu (cuásique tola mayor parte de la década de los noventa) Miguel Solís Santos sufrió’l temible cambéu climáticu y una seca embarguió-y la xera lliteraria. A secañu nos tuvo y nesti tiempu bien pudimos aprovechar pa reller con presto les noveles curties que dexó escrites na década de los años ochenta (Les llamuergues doraes, L’oxetu de la caridá, Ástor o un ensayu pa una mitoloxía astur y El trunfu prietu) o’l so llabor, menos conocíu, pero bien importante, de cuentista lliterariu.
            Apaeció Miguel Solís Santos dempués de munchu tiempu cola novela ganadora del Xosefa Xovellanos Los falampios de xigante y d’ehí en poco foi dando títulos necesarios pa facer cantera de llectores ente la reciella, como La guaxa (tornáu tamién al gallegu-asturianu) o como’l volume que nos ocupa, la novela xuvenil El secretu de la cámara de cuarzu.
            El secretu de la cámara de cuarzu ye, de toes toes, un novela xuvenil dafechu que camentamos ha enganchar bien fácil con cualquier clas de públicu.
Nella, una panda de chavales –dos neños y dos neñes, pa que se vea tamién la paridá- vense atrapaos/es nuna serie d’aventures qu’entamen con una reivindicación de calter ecolóxicu: poner una pancarta escontra la especulación urbanística que’l Gusmia va facer na ciudá.
Nun somos amigos de contar muncho más alló del argumentu, pero sí que podemos enumberar bien d’elementos que faen d’esta una obra actual, interesante y emocionante: hai protesta ecolóxica, lladrones d’arte, un caserón abandonáu, una secta, un pasadizu secretu, especulación urbanística, corrupción política, unes ruines d’un conventu, cuatro guah.es con ganes d’aventures a los que-yos sal torga, un bufón, milenta estalactites, tiros, más especulaciones, un plan pa facese dueñu del universu, una teoría que funde los raigaños nos pitagóricos y un final feliz hasta pal cuadru de Carreño Miranda.
            Eso en cuantes al conteníu y a la trama. Los personaxes, la panda de cuatro chavales son un frescu cotidianu de la mocedá que podemos atopar anguaño pela cai.
Home, d’unos rapazos, nun mos vamos tampoco llamar a engañu, sabichiegos y con ganes de deprender, una mocedá de lo que ta comprometío col mediuambiente, s’interesa pola realidá cercana y fae los deberes.
Pachu, Xabel, Ana y Marta son personaxes que se complementen y qu’aporten a la trama contrastes y contrapuntos que faen que nunca decaiga l’acción: son personaxes con personalidá y calter capaces a sobreponese a les adversidaes que –yos van venir enriba y qu’echen mano de los conocimientos que deprenden pa ponelos en valir.
Ca poco vemos la utilidá de los conocimientos biolóxicos y xeolóxicos del protagonista –que ye’l que más cercanu al propiu autor nos abulta- que tan pronto desplica cómo se formen les estalactites, como nos retafila les propiedaes del carburu o los usos de les cagaes d’esperteyos.
            Son personaxes tan entrañables que l’aventura sabe a poco pa disfrutalos, porque cuando yá nos tenemos encariñaos con ellos, fina’l llibru; y ye qu’hasta’l malu malísimu de la historia y el so ayudante, Sidrón, tien un aquello que se fai querer, que ye una de les virtúes de los personaxes de Miguel, que ye quien a poner nellos la humanidá del propiu autor.
Miguel Solís, ún grande la la lliteratura asturiana
            Dos nos abulten que son les principales fontes de les que bebe Miguel Solís Santos a la hora d’escribir esti relatu: la primera d’elles ye la fonte de la novela d’aventures clásica, pero sobre too la que vien escrita de la mano de Verne. El fechu d’alcontrar esi pasadizu que los lleva a les coraes de la tierra y la descripción de la galería y del interior de la cámara secreta faen qu’en bien de vegaes apaeciere pel maxín del llector la referencia d’aquel Viaxe al centru de la tierra, por exemplu, onde de manera exemplar Verne yera quien a xunir la más alta lliteratura, cola intriga y un valor didácticu y pedagóxicu plenu.
            D’otru llau, la más moderna composición del best-seller dexa asomar perequí bien de característiques: el fechu de cincar a un tema contemporaneu cola correspondiente crítica social, como ye la trama d’especulación urbanística y de corrupción política; el componente de lliteratura histórica, presente na trama de Vespertilius y de la Secta; una dosis d’intriga na que s’enrieda’l componente históricu –l’aplicación del númberu áureu y del códigu Fibonacci traen indudablemente al maxín el magníficu best-seller de Dan Brown, El código Da Vinci, etc., etc.
            Nun mos queda otro, porque nun queremos robar más tiempu a Miguel, que ye’l verdaderu protagonista, que recomendar la llectura del llibru que tien conteníos verdaderamente interdisciplinares y que se llea nun solo na clase d’asturianu, sinón na de ciencies, na d’arte, na de lliteratura…,  Recomendá-ylo, en fin, a toa clase de públicu que tenga ganes de pasalo en grande.
            Namás un emplazamientu queremos facer: ¿pa cuándo una segunda parte, Miguel?       
(Testu lleíu na presentación del llibru, n'Avilés, el 03/06/2008)