Khaos: una de zombis.

Adolfo Camilo Díaz
Khaos
Premiu Montesín de Lliteratura Infantil y Xuvenil 2006
Trabe, Uviéu, 2008

Adolfo Camilo Díaz (ACD) ye lo más apaecío a un enfant terrible que gasta la lliteratura asturiana. Son poques les obres de so que nun tán tocaes por esi espíritu posmodernu nel que se dan la mano l'influxu de los formatos y xéneros cinematográficos, les continues referencies a la cultura de mases y la metalliteratura, cola incorporación a la ficción de personaxes y fechos reales (nesta novela, por exemplu, Xuan Bello, Radio Sele o la presidenta de l'Academia de la llingua asturiana, ente otros).  Son estes característiques que se costanten dende la so primer obra Añada pa un güeyu muertu (premiu Xosefa Xovellanos del añu 1985 y de recién reeditada por Suburbia ediciones), xunto col usu d'estremada tipografía (les mayúscules, por exemplu, pa dar cuenta de cuando se grita) o la predilección pola incorporación de la onomatopeya, les que-y apurren a les histories de Dolfo Camilo Díaz un caris personal ya únicu dientro de la lliteratura asturiana. Ye dicir, qu'ACD, sigue'l so propiu Camín ayenu les más de les veces a les corrientes propies de lliteratura, y cuásique podríemos dicir, qu'a la escontra de la mesma: ambientación urbana, refugu de tou tipu de bucolismu y una acción directa que lleva a los sos personaxes, verdaderos antihéroes a sobreponese a les circunstancies.

Obres, les más d’elles, nes que se marca una clara preferencia pola lliteratura d’entretenimientu, cercana en munchos casos al deseable planteamientu del best sellers (lo que diba ser bono pa la llingua asturiana –amás de pa les editoriales y llibreríes, claro) polo que de normalidá apurriría al sector.

            Khaos respira de toes estes característiques: la separtación de les partes bien dada pol formatu cinematográficu nel que pentemedies de les sos convenciones se nos anticipa lo que va suceder: los primeros planos, por exemplu, sirven pa presentanos de manera dinámica a los personaxes; el travelling, p'acompañalos n'acción. Dientro d'esi formatu, la novela, la historia, la trama desendólcase a un ritmu cinematográficu d'acción trepidante. L'argumentu (y el desendolcu de la trama) tien un daqué que recuerda a la so Añada pa un güeyu muertu: lo imposible asocede y nun ye pa bien.

            A la entrada d'un partíu ente'l Sporting y el Nueva Asturies, a les puertes d'El Molinón coinciden los tres protagonistas: Equis, un mozu de diecisiete años, aficionáu a la música, los videoxuegos y con una situación familiar y personal complicada; Penélope, una moza cola qu'Equis quixo tener un rollu hai tiempu y tres de la qu'anda y Jean, un mozu senegalés del tiempu d'ellos dos pero al que la situación vital fizo madurar aína. Enantes d'empezar el partíu Jean y Equis queden atrapaos nun cuartucu de la que los escorría unos neonazis; dende ellí van ser testigos d'empiezu del fin del mundo. De sópitu, la xente alloquez nun españíu sangrín de violencia, asoceciéndose unes imáxenes dantesques. En saliendo, entama una escapada pa salvase de les manaes de rabiosos o furiosos (una especie de zombis al estilu de los que salen en películes como El último hombre sobre la tierra o 28 días después) de la que faen por desentrellizar la situación, componiendo los ñícaros del puzzle y poner remediu a lo qu'asocede.

            La novela tien la virtú d'atrapar l'atención de quien la llee; ACD sabe mantener un ritmu trepidante (una sintaxis cenciella, preponderante usu del verbu; ausencia de frases nes que se demore’l llector o l’escrito…) magar que dacuando se dea cuenta y arremanse, llevantando'l pie del acelerador pa consiguir reflexonar sobre lo asocedío (como los capítulos que tienen llugar en casa de Dora, la moza d'Equis) y facenos ver qué somos y cómo costruyimos la nuestra imaxe del mundu el nuestru conocimientu: pentemedies de la ficción –referencies constantes a les películes y viodeoxuegos, nel casu d’Equis o Dora- o pentemedies de la vivencia personal, cuasi siempre traumática, nel casu tamién d’Equis y sobre too de Jean.

Los personaxes tán bastante bien costruyíos (sobremanera Equis y Penélope, un poco más rincha Jean -apreciación personal) y lo malo de la novela, camiento yo, ye'l malu (valga la redundancia) que da en ser un malu de pacotilla, d'esos de serie B que namás tienen por enfotu cargase a la Humanidá porque sí.

    Sicasí, la novela ye un dignu esponente d'esa categoría de cultura popular posmoderna de mases que bebe y afonda de los sos mitos: el zombi, el rabiosu, el furiosu qu'aviven la parte más irracional del ser humanu, esa qu'añera en nós y que namás fae falta alendar nella pa lliberar el Khaos.

 

Yera un bon maestru

Yera un bon maestru, pero lo que menos me gustaba d’él yera la tirria que-y tenía a les pallabres n’asturianu. Nunca nos pegó, y mira que daquella, alcuérdome yo que te daben ca cuelma; home, hasta te mandaben poner los deos asina, en xunto y pegábente unos reglazos hasta facete sangrar, que nun había meyor remediu, cuento, pa tener les uñes cortes qu’esi, porque podíen frayátela y estiellar… Muncho-y gustaba a aquel otru, que nos daba una formación castrense (daquella nun víemos la rellación ente traenos formaos y uniformaos y xugar al castru, al cascayu). Aquel otru facíanos cantar mano n’altu, desfilar hasta cuando llovía y recitar de corríu aquelles xigomencies de formación del espíritu nacional. Pero él nunca. Non. Siempre con una sorrisa, deprendiendo dende la cercanía, dende’l cariñu. Mandábanos rezar pa nostros, porque dicía que’l rezu yera cosa interior (y habíalos qu’hasta aprovechaben pa pigaciar); y nun atesteronaba colos enguedeyos de la patria. Mientres tomaba la llección d’aquellos temes miraba pal castañéu d’enfrente la escuela, y tamién quedaba él como apigaciáu, pensando quiciabes en aquelles poesíes que nos facía deprender de memoria.

Namás eso: aquella manía… Si te poníes a desplicar dalgo y se te colaba dalguna pallabra n’asturianu, dicíate, “Pupilo (llamábanos asina), deje lo que esté haciendo, me borra su pizarra y me escribe esa palabra tantas veces quepa dentro”. Y hasta eso lo dicía asina, ensin enfadase. Y yera una faena, porque a lo meyor yá teníes mediada una cuenta, o una redacción y había que lo borrar y entós poníeste a escarabayar aquelles pallabres: páxaru, cirigüeña, ablana, madreñes… Y yera fastidao porque munches vegaes nun atopábemos una palabra pintada de la qu’echar mano pa dicir daqué: ¿cómo dicíes cuchu, prestar, dea, escalamuezu, guiada, roendu, avagar, espernar, facer un borrón…?

Dalguna vegada dexábanos salir al patiu y entós él pasiaba pente los pupitres y vía los pizarros ellí, coles pallabres, y aparaba y miraba pa ellos y paecía que se-y soltaba una sorrisa, foína, como quien se recrea nel castigu.

Por eso, por eso me sosprendió tanto velu ellí, dempués de tanto, na llibrería de vieyo. Charremos y taba mercando unos llibros. Sosprendióme. Ente dos de política paecióme ver ún d’una colección d’asturianu, les Obres completes de Pepín de Pría na editorial Llibros del Pexe. Debió pescudar el plasmu y sorrió:

—Ye de los pocos que me falten –anuncióme enantes d’añeder-. Suelo mercalos toos.

Y, tres d'entrugame si andaba con priesa, convidóme a un café. Ellí desplicóme que les coses suelen quedar grabaes a fuerza de repitiles y que-y paecía mui importante qu'eses pallabres nun les escaeciéremos, y que por eso nos mandaba repitiles, pa que arreparáremos nelles.

-Por eso nunca vos mandé repitir les oraciones y aquelles otres tonteríes que s'estilaben y que nengunu, nin yo, paecíemos poder adeprender de memoria -sorrió. El tiempu nun esborronare aquel posu de maestru machadianu, aquel aire vagarientu d'ironía col que falaba dacuando. Y entós volvióme la imaxe d'aquella sorrisa que malinterpreté, que nun yera foína sinón de mimu...

Decatéme entós de que les meyores enseñances queden munchos años enterraes: alcordábame de les más de toles pallabres que nos mandare repitir, y por embargu, empapiellaba colos rezos y los dogmes de la fe y la patria.

Y lo más importante cuido que ye qu'ensin danos cuenta enseñáranos con aquello que malintreperáremos como un castigu que les pallabres d'aquella otra llingua que mandaben dexar a la puerta, xunto cola filera de madreñes, tamién podíen ponese, como estes que tas lleendo, per escrito.

Lo duro de la carne de melandru

Milio Rodríguez Cueto
Carne de melandru
V Premiu María Xosefa Canellada de lliteratura Infantil y Xuvenil 2012
Dibuxos de Berto Álvarez Peña
vtp editorial, Xixón
 2013

Con una sobriedá plasmante, Milio Rodríguez Cueto costrúi en Carne de melandru una historia de posguerra ambientada en Silvota (¿Ribota?) na qu'escapa de la característica división maniquea de bonos y malos que ye tan avezada nesti tipu d'histories. El protagonista ye fíu d'un represaliáu al que suelten; esti detái sirve p'asitianos nel ambiente duru, de silenciu, de dobleces, de mieos nel que se desendolca la historia, "un pueblu de perdedores".

     Ellí asocede la primer traxedia: la muerte accidental d'un neñu baxando per una carrucha. El protagonista ye l'únicu que se mantién enteru y que fae lo qu'hai que facer nesos casos, en contra de les propuestes del restu de los compañeros. Baxa y cuenta la verdá y, poro, ye castigáu. Escapa pal monte con otru paisanu, Ramonín, que va de caza a ganase la vida. Ramonín enséñalu con ciñu, descúbre-y los secretos del monte: a pescar truches nes poces, a fartase colo que frutia y a cazar. La pieza del día ye un melandru del que dambos dan bona cuenta. Tando nestes, apaez Mino'l de Taraña (¿Tiraña?), ún de los echaos al monte, ún de los fugaos qu'avezaben escondese nes munches cueves de Peña Mayor y Peña Mea y que trotiaben los conceyos de Casu, Sobrescobiu y Pola de Llaviana na posguerra.

     La vida entá-y va enseñar al protagonista cuánto más de dura pue ser.

    La prosa de Milio Rodríguez Cueto ye directo y cenciello, rico en matices, por embargu. La prosa de Milio Rodríguez Cuetu ta enllena de les pallabres apropiaes, xustes, afayadices pa la so espresión y esta prosa, tan directa, tan elegante, fae rescamplar muncho más la dureza de los fechos que narra. Ye una prosa na que l'autor se recrea, la prosa de quien se sabe dueñu de la historia y del oficiu de narrador. Xunto pa cola prosa, llama l'atención que nun relatu tan breve costruya unos personaxes ricos, unos personaxes que, como asocede na vida real les persones, tienen llaos claros y escuros. Nun hai nengún personaxe al que podamos condergar dafechu, nengunu al que podamos salvar. Toos ellos paecen ser incapaces de ser por sigo, de sobreponese a les circunstancies que los tienen enfollaos, al ámbetu d'esi pueblu de perdedores, que sigue en guerra, nuna guerra silenciosa, matada, que desgasta muncho más y enllena l'aire de tristura. Nengún d'ellos, nin siquier el protagonista, van poder dexar de ser, a la so manera, víctimes.

     Carne de melandru ye una pieza breve pero consistente, bien armada, bien contada.

     Una obra que nos enseña que la vida ye como la carne de melandru, fuerte, una carne qu'hai que turriar bien y mazcalo enforma pa que nun caiga fuerte nel estómadu.

Antón quería ser porteru

David y Xurde Fernández
( con ilustraciones de Francisco Pimiango)
Antón quería ser porteru
pintar pintar 
2011

Namás los que fuimos porteros dacuando sabemos lo desagradecío d'esi puestu: el so papel discretu na victoria; el deu acusador na derrota. Lo apreciáu que pue ser un porteru porque naide, naide quier garrar la responsabilidá de mirar a los güeyos a esi héroe, el delanteru, cuando coloca la pelota y te mira en tientes, como un duelu nel far west.

Pero los porteros son bien necesarios. Son los que guarden les espaldes del restu del equipu; son tamién los qu'animen, los que griten; un gran equipu respira pel pulmón d'un gran porteru.

     Va tiempu que'l fútbol-espectáculu enmierdó'l fútbol-pachanga; aquelles tardes nes que la portería yeren dos morrillos, dos mochiles y el tiempu reglamentariu yera hasta cansar; l'arbitraxe de siempre se facía por consensu y nunca, nunca (vamos, yera bien raro) se sacaba una tarxeta colorada a naide. Los equipos yeren a boléu, de lo que cuadrare, lo mesmo que l'aliniación. El campu, una cai, el patiu la escuela; el tiempu parábase al gritu de "vien coche" o pasa paisanu". 

     D'esi fútbol pachanga cuento que parieron los grandes futbolistes que nos queden na memoria. Y nun puedo nun pensar en Maradona, por exemplu, nel arrabal arxentín.

     Desque tien conocimientu, Antón va pa porteru de fútbol. So pá suañaba con ello y, desque nació, enllanó-y el camín, hasta que dambos descubren qu'hai munches maneres de ser porteru de fútbol.

     La hestoria que nos cuenten los hermanos Xurde y David Fernández (coles llograes illustraciones del gran Francisco Pimiango, al que yá tuviemos oportunidá de gociar en Bruxes) trespórtanos al mundu de la infancia cuando los ídolos que teníemos (los que somos, yéremos o dalguna vegada fuimos del Sporting) llamábense Ablanedo I y Ablanedo II, Cundi, Eloy Olaya... El testu refrescamos na memoria aquelles pallabres máxiques (el balón de goma tan impredecible porque "variaba" ) y enséñennos que dacuando en vez convién nun posar nos fíos les esperances de les frustaciones propies; esti ye un llibru qu'enseña a ser y a dexar ser, a entender y a nun aneciar.
        De les munches maneres d'entender el fútbol que dacuando, paezse tamién a la vida.

     Un llibru recomendable dafechu pa tolos papis y mamis futboleros que se ponen como ogros esperando sacar un Messi o un Ronaldo de lo que, les más de les vegaes resulten ser namás un neñu  o una neña que namás tienen ganes de xugar colos demás y pasalo bien.
     Un llibru que nos enseña a recobrar esa otra dimensión, tan cercana, tan de sustratu, tan fonte que nutre al otru fútbol. Un llibru que nos reconcilia col fútbol y con nós mesmos.

Too esto (y muncho más) pue sacase de la llectura d'Antón...

Toña la de la barriá

Ye bien avezao que los llectores escriban cartes (agora quiciabes mensaxes de testu, que nun dexa de ser una variación de la carta) a la xente qu’escribe. Ello ye de muncho agradecer, porque en bien de vegaes, como dicía yo diba poco, escribir ye como tar a la yerba o sacando patates. Ún sabe que tien que facer un llabor y, anque  ve de revisgu que tien xente al so llau, davezu se siente solu y namás-y queda alzar la cabeza y ver el llabor que tien fecho y el que-y queda per delantre.

Por eso muncho de la xente qu’escribe agradez eses pallabres que lu/la (nos) faen sentir menos solos y que-y dan sentíu a tantes hores enriba d’una fueya, enfrente l’ordenador, faciendo por alcontrar y retafilar pallabres concises pa sentimientos confusos. Por eso yo siempre-y taré mui agradecíu a Toña, la de la barriá. Toña viome crecer dende neñu ellí, nel patiu de la vecindá d’una barriada de xente obrero de la cuenca. Teníemos munches coses en común, ente elles el preste pola llectura. Nun se-y pasaba premiu o mención que yo algamare pa felicitame y entrugábame poles coses que sacaba y siempre remataba: “Tranquilu, tranquilu, yá paso yo pela llibrería Sol y yá me guarda Félix de lo último que sacasti…”

Quiero dicir que dacuando ún siéntese útil escribiendo namás que pola sensación feble de que fae feliz a daquién ellí, al otru llau de les llinies, d’estes mesmes ringleres que toi calletrando col alma nosdeos, cola tristura empielgando caúna de les pulsaciones enriba’l tecláu, demientres siento xiblar esti airón qu’enllena de fueyes les cais de L’Entregu; quiero dicir, quiero escribir, qu’ún escribe en munches vegaes pola feble sensación de facer d’esti un mundu meyor, de treslladar a la xente esa idea, y de que la xente lu quiera más.

Sentíme mui queríu por Toña, la de la barriá, y quería namás devolve-y parte del cariñu nestes lletres, nestes ringleres que sé qu’a ella-y prestaríen pola vida y qu’a min me taraza l’amargor de saber que-y lleguen tarde, inservibles, a destiempu, como eses fueyes qu’arrastra l’airón. Estes lletres lleguen tarde porque ella yá nun les va poder lleer.

Sit tibi terra leuis.

Aldeanismos: la mirada d'un viaxeru

aldeanimos

mark ostrowski

domus, 17 narrativa

xixón

vtp editorial

2003

Los viaxeros qu’anduvieron per Asturies en dómines pasaes dexen el posu de la so mirada na que nos espeyamos dende esti llau del asturianismu y del tiempu pa completar la sínteses de cómo nos vemos y cómo nos ven los demás, p’ayudar a que nos digan quién somos. Nesi sen camiento que los aldeanimos que nos ufre’l polifacéticu escritor estadounidense asentáu en Pola Siero, Mark Ostrowski (New Jersey, 1971) son una pieza más nesa lliteratura que dacuando tanto se revaloriza, con dos añedíos que la faen abondo meritable: l’autor afíncase nel mediu rural, onde desendolca’l so llabor y fae usu de la llingua asturiana nos sos escritos.

     Nel llibru aldeanismos atopamos con un garrapiellu de testos breves dalgunos d’ellos cuido qu’espublizaos y/o pensaos pa espublizase na prensa rexonal. Al tresviés de la so llectura, l’autor desendolca una mirada de l’Asturies d’esti tiempu, con un fuerte calter de costumismu modernu nel que l’humor  nun se sabe si ye la tabla a la que s’agarrar o’l furacu de la llinia de flotación d’esta Asturies que va al debalu.

      Mark Ostrowski revélase fondu conocedor de l’Asturies rural del nuestru tiempu:  les dificultaes p’amestala a les comunicaciones del mundu globalizáu col que s’abre’l garrapiellu d’aldeanismos (“El milagru de cada mañana”) ye una seña d’esi mundu que ta y nun ta, qu’apaez y se desconecta de la realidá, que sigue les sos poques riegles. Si nun hai comunicación col mundu, ¿cómo va haber conocimientu? D’ehí los aldeanismos con fuerte componente de crítica social, como “El progresu”, “L’otru valor de Telefónica”, “Operación trunfu”, “Pequeña parábola con moralexa”, “Sobre l’alcalde y la hixene personal” o “Paisaxes de Kosovo, Timor y La Collá”…

     Pero lo qu’apoderen d’estos aldeanismos ye la capacidá de Mark Ostrowski pa treslladar al papel, en tan pocu espaciu (malpenes una columna) paisaxes y paisanaxes de l’Asturies rural: l’indianu y les hestories tráxiques del mundu rural, asomen en Pepito; los tratantes, en “El rebañu humanu” o “Tener bon tratu”; los chatarreros qu’ensamen pelos pueblos en cata de la morralla asomen cola furgona y escapen tres d’ “Un malentendíu”; tamién apaez l’Asturies tradicional que busca una manera d’afayase nel mundu del progresu, en “Quesos artesanos de Varé” y “Confesiones d’un trosquilador d’oveyes”, tan cercanos a aquelles otres columnes d’ “El ciegu de la esquina”

     Al empar, en munchos d’estos aldeanismos lo que se siente ye la potencia d’esa tradición oral con puxu n’Asturies, al pueblu falando na llingua viva: nel propiu “Pepito”, en “Madreñes de figal”, “Cuéntame”, “Cada milagru tien la so esplicación”, o “Tres conversaciones estrambótiques”, l’autor cede en munches la pallabra a los propios personaxes o recompón y recrea histories qu’oyó contar… Pero nun ye un meru espectador d’esa Asturies: el fuerte componente autobiográficu, les referencies culturales (que non culturetes) a fechos y nomes revelen un Mark Ostrowski en sintonía col paisaxe, camufláu nél, que ye quien a espresar intimidaes, inquietúes nos propios aldeanismos: “La carta qu’enxamás voi escaecer”, “Más dir que volver”, “L’home de la bolsa”, “Cobrando cada palabra” confidencianos y compártenos eses esperiencies de so que convierte tamién n’aldeanismos.

     Magar qu’ún se tenga per un llector cuidadosu y atentu a les espublizaciones que salen, la verdá ye que foi la casualidá lo que me fizo atopar con esti llibru una década dempués de que s’espublizare; ello diz muncho de cómo ta’l sector del llibru n’asturianu (o de cómo toi yo). Sicasí, camiento que ye un valir añadíu porque’l llibru caltuvo bien l’envite d’una década y (nun sé si por suerte o por desgracia) munches de les sos observaciones siguen vixentes nuna sociedá pela que pasa’l tiempu pero non ella pel tiempu.

     Quiciabes, como bien diz l’autor en “Progresu”, una de les composiciones, al lleer La aldea perdida: “A la mio muyer, que sabe muncho más de lliteratura que yo, estráña-y qu’esta obra, que d
ata de 1903, pueda interesame tanto. Nun sé. Ye como si la tuvieren escrito ayer.”

Ente paisanos

      El neñu, ensin allevantar la cabeza, entrúga-y cuándo lu va llevar a la mina. El pá guarda silenciu. Nes tenebres del cuartu brilla l’áscuara del pitu. El pá encamiénta-y qu’aproveche’l tiempu de lluz pa facer la tarea. El neñu vuelve a somorguiase nel llibru y nel cuadernu. El pá supervisa’l tiempu, non la tarea. Malpenes ye a lleer ensin tartamiellar. Por eso quier que’l fíu estudie. Ye ruin. Nun duraríe muncho. Progresar ye avanzar na estaya onde otros la dexaron. Alcuérdase de cuando él yera del tiempu del guah.e y diba al Atenéu. Dos vegaes a la selmana don Eutimio’l mayestru ponía clas d’alfabetización y primeres lletres a los obreros, de baldre. L’Atenéu foi… Cimbla la escasa claridá nos güeyos del paisanu. Cimbla la llume escaso del carburu acabante encender. El neñu quéxase. Pasa la mano pel pescuezu; tasca los güeyos.

Manuel Nevado Madrid

     —¿Cómo ye la mina, pá?- entruga de la que llimpia’l plumín con un trapu y asopla pa que seque la llámina.
     El pá allevanta del escañu; revuelve ente unes tables y, del doble fondu secretu, endolcáu nun trapu, presenta delantre’l neñu un llibru cuidáu como si fuere un vixu. Xerminal, d’Emile Zola. Echó-ylu Silvino pela ventana, d’una saca qu’allombaba y que salvare de la quema cuando allá fuera gufaben les llames que sumíen, llambiéndolu, al Atenéu. 
     —Guárdalu-dixére-y. Ún por ún ye más difícil que se desfagan d’ellos.
     El sellu y la pegatina del Atenéu, cola imaxe d’aquella muyer de gorru frixu portando nuna mano la ferramienta y na otra’l llibru del saber ye lo que queda d’aquelles esperances. Pasa la mano pela portada y abre’l llibru al debalu:
     —Mira, asina ye la mina…
     El pá desplíca-y: esa raya d’enriba ye’l nivel del suelu y eses lletres, que formen el títulu, les cases d’aséu, les de los capataces, les oficines y la llampistería… Ehí enriba hai un númberu romanu (XII) que cruzáu asemeya’l castillete y la xaula; les llinies, les ringleres, si te fixes bien –va señalando’l pá colos deos comíos del trabayu, les uñes negres peles que miedra la cisca, les manes esgatuñaes de la piedra- estes llinies son les vetes de carbón que queden por sacar.
     Los puntos y aparte, los espacios que queden y les sangríes, son la estaya de los avances y, si les mires bien, ente les lletres, dacuando en vez xurden espacios en blanco como caleyes pelos que namái cabe una lletra; en dalgunos, un signu de puntuación: son coladeros y ramples; esto d’equí, chimenees onde quien trabaya acaba silicosu al poco; per estos carreros en blanco dacuando cae’l carbón: ¿veslu salir d’esa tolva a un planu enllenando les vagonetes?
     Hai munches mayúscules. Estes d’equí, diz-y señalando pa una H, son cuadros bien entibaos; esta M un cuadru fendíu pol pesu; esto (señala tres *) ye l’españíu d’un barrenu…
     El neñu asiste a la ocurrencia con un xeitu de fadiu. Nun-y fae gracia esta escena, delles vegaes repitida. De los del so tiempu son munchos yá los que baxaron a la mina; munchos los que, de secultres, chamicen con daquién pel monte. Enseñen les manes como una ayalga: manes nes que se pierde lo llandio infantil pa dase un aire vagarientu a les de so pá. Son paisanos. Fáenlu de menos. Trátenlu d’enxencle, de calquín. El so cuerpu ta fechu a les hores d’estudiu a les que lu somete so pá. Él quier baxar dende hai tanto… Ser ún d’ellos. Dici-yos que vio’l cuadru, que baxó pela cuarta, que punxo funda y calzó chiruques.. Que respiró l’aire preso.
     El pá decátase. Gufa como echando’l fumu del pitu. Zarra’l llibru. Camín del escañu onde se guarda apodéralu de sópitu una idea. Solmena rápido’l candil. Mata la llume. La escuridá espárdese rápido en cuartu y de sópitu, polo inesperao, un respingu percuerre al neñu hasta’l tuétanu. La voz del pá torna arrecho, como quien fala ente paisanos.
     —Asina ye la vida, asina ye la mina pa quien nun ve más allá.

(Mención nel Concursu de Microrrelatos Mineros  Manuel Nevado Madrid, 2013)