Tributu a London

Hai escritores que saben peñerar la vida. London ye uno d’ellos. L’alma de so ye un cristal que s’empaña col vafu la vida. A min repunábame London por cuenta de les sucesives reposiciones de Colmillo Blanco na tele. Amás, nunca vi la película entera, namás a cachos. Y eso dábame más rabia entá. Agora lleo muncho. Lleo como nunca. Y una de les tantes cuentes pendientes yera London. De primeres garré los Relatos de los Mares del Sur, na edición d’Alianza. "Koolau el leproso" ye’l primeru de los cuentos col que ún tropieza. Basta pa enganchase a London y volvese londiniegu pa siempre. Ún dase cuenta de que London ye un autor con un estilu que pervive a pesar de les traducciones. Y eso yá ye dicir. Frases cortes, contundentes. Imáxenes que se graben en caldies na memoria. Descripciones que nunca nun se faen pesaes, qu’enganchen y deleiten como la meyor de les narraciones.

     London ye un autor que trescala’l tuétanu del llector como trescaló’l de la xeografía. Dicen que tuvo namás seis meses n’Alaska; yo siento’l fríu y los deos tórnense engarabidíos cuando lleo cualquier de los relatos sobre buscadores d’oru d’Alaska y les tierres altes; ca vegada que paso l’estrenchu de Bering y miro de llueñe la tierra rusa onde namás s’aventuren los más allocaos cazadores de foques.
     Dicen que namás que tuvo dos años nun viaxe pelos mares del sur. Sicasí, paez tener más conocimientos de la vida ellí que’l más doctu de los antropólogos.
     Dicen que quixo ser filósofu y políticu. Que tenía maneres de cabezaleru. Pero l’arte apoderábalu. Naciere pa ser escritor, col don de la palabra, y nun lo sabía.

Illustración del cuentu "Costruyir un fueu"

     Dicen que yera un paisanu comprometíu; qu’una vegada dexó un trabayu asquiáu de sigo mesmu cuando s’enteró que’l paisanu que taba enantes d’él, y al que despidieren, acabara suicidase dexando muyer y fíos.

     Un home que supo prever la llaceria d'esti mundu en crisis de sigo mesmu. 

     Dicen que se suicidó. Como Hemingway. Como tantos otros escritores que son cristales pelos que lo sublime se fai lliteratura, y veloende, arte. Quemáu d’un mundu que sabía interpretar, lleer perfecto como los sos párrafos, un mundu qu’atalanta que nun podía camudar.
     Enfermu de vida, ¿quién lu pue culpar?