Noticies de Llaviana

     Tóquenme la moral los rancios que piensen que los nomes n'asturianu tán inventaos. L'otru día, ciertu señor que s'ufana de tener un llibru por añu de vida, entraba a sacu criticando en Facebook el topónimu Llaviana col que se daba cuenta del pie de foto de la Casa Muséu de Palacio Valdés n'Entrialgo (Llaviana). Dicía'l que se noma a sí mesmu discípulu d'Alfonso Camín:

"Palacio Valdés, en sus diversos libros escritos sobre Laviana, nunca la refirió como Llaviana. Ni Emilio Martínez, poeta, ni el filosofo Fray Ceferino González, ni el periodista y fundador de un sindicato agrario Maximiliano Arboleya; ni el padre Valdés, ni el obispo Martínez Vigil, ni el primer cronista del Nalón, colaborador de ASTURiAS, médico y narrador, Eladio García Jove Alonso, ni otros más, que menda sepa a no ser Pepín Quevedo que, para hacer humor, vio bajar por el Nalón una ballena y él fue quien primero dijo lo de Llaviana..."

     Quien compartiere con él dalgún actu sabrá de la so zuna contra l'asturianu. Da a entender equí que'l nome de Llaviana ye una gracieta de Pepín Quevedo cola conocida etimoloxía popular sobre'l nome de Llaviana. Yo sentíla contar a Silvino Arias Valvidares, el prolíficu escritor de los porfolios de L'Entregu.

     L'anécdota ye cenciella: cuéntase qu'hai una trucha grande (o una ballena), como si fuere'l mostru del Llagu Ness pero en versión naloniana. Un home que nun lo cree ponse a cuidar hasta que, de sópitu, vela cebase y corre pa contá-ylo a la muyer, que se llama Ana: ¡¡La vi, Ana!!, ¡¡La vi, Ana!!

     Nel casu de Pepín Quevedo ta bien de saber, porque si diz "Lla vi, Ana", o bien ta dando cuenta de la palatalización del pronome tónicu (pámique un pocoñín forzao pal so tiempu), o bien ta dando cuenta del topónimu (Llaviana, pero forzando la gracia), o les dos coses, lo que sería lo máximo.

     En realidá, l'orixe de Llaviana vendría del nome del antiguu poseedor d'una villa (como diz Xosé Lluis García Arias nos sos estudios: Toponimia asturiana. El porqué de los nombres de nuestros pueblos, Oviedo, La Nueva España, 2002): Villa Laviana (del nome Lavio), que cola palatalización inicial (lupum>llobu) daría llugar a Llaviana (La villa de Lavio). Tamién se considera un posible Flavio como nome.

     Sicasí, ¿ye verdá lo que diz esi señor? Sí, tien tola razón. El so "menda" nun sabe que, polo menos, y nuna sesión d'interné, buscando onde hai que saber buscar, podemos atopar fácilmente tres o cuatro referencies escrites a Llaviana con muncha anterioridá al escritor que pon d'exemplu y que tan grandes conocimientos guardaba de Llaviana (recordemos que llamó a Peña Mea "inmensa mole granítica").

     La primera d'elles podemos atopala nun documentu notarial del añu 1311, nel testamentu de don Rodrigo Álvarez de las Asturias (1260-1333), conde de Noreña y de Xixón (y nun sedrá la única vegada en citar el topónimu Llaviana):

     Les dos siguientes atopámosles nos illustraos (que paecíen ser xente serio, non como Pepín Quevedo). Carlos González de Posada (1745-1831) emplega tres veces a lo menos el topónimu Llaviana nel so llibru Memorias históricas del Principado de Asturias y Obispado de Oviedo (imprenta de Pedro Canals, Tarragona, 1794):

     Y Gaspar Melchor de Xovellanos (1744-1811), tamién emplega'l topónimu Llaviana nos sos apuntes (en concretu nel tomu IV de la Colección de varias obras en prosa y en verso del Excmo. Señor Gaspar Melchor de Jovellanos (1830-1832, Madrid, imprenta de don León de Amarita):

Vamos, que pámique con tres exemplos queda clara la validez, pertinencia y tradición del topónimu Llaviana, si tenemos en cuenta qu'ente'l documentu primeru y los dos últimos medien dellos sieglos. La pregunta agora sedría, ¿d'ónde salió'l topónimu Laviana que defenden y escriben esos escritores de los que nos da cuenta? ¿Nun sedría pues, esti últimu'l topónimu "inventáu" o, cuando menos, castellanizáu?



     Nun dexa de chocame que quien tien tantísimo escrito sobre'l conceyu de Llaviana desconoza estes referencies que son a atopase a un par de clics nel ordenador, y que cualquier eruditu local que se precie, debería conocer.

  

TOPONIMIA: LOS NOMES DE LOS PUEBLOS

Poques voces más autorizaes que la de don Ramón Menéndez Pidal pa defender la correcta toponimia de los nuestros pueblos, llugares y parroquies. Asina lo punxo per escrito'l de Llena nel so llibru Toponimia prerrománica hispana ( Madrid, Gredos, 1968, pág. 5):

 

"La toponimia no es sólo la historia de los nombres propios más usuales en un idioma, pues encierra, además, un singular interés como documento de las lenguas primitivas, a veces los únicos restos que de algunas de ellas nos quedan. Los nombres de lugar son viva voz de aquellos pueblos desaparecidos, transmitida de generación en generación, de labio en labio, y que por tradición ininterrumpida llega a nuestros oídos en la pronunciación de los que hoy continúan habitando el mismo lugar, adheridos al mismo terruño de sus remotos antepasados; la necesidad diaria de nombrar ese terruño une a través de los milenios la pronunciación de los habitantes de hoy con la pronunciación de los primitivos.

Y esos topónimos arrastran consigo en nuestro idioma actual elementos fonéticos, morfológicos, sintácticos y semánticos propios de la antigua lengua, elementos por lo común fosilizados e inactivos, como pertenecientes a una lengua muerta, pero alguna vez vivientes aún, conservando su valor expresivo, incorporado a su habla neolatina."

 

La toponimia ye, amás d'información y d'heriencia, respetu. Nosotros nun habemos de ser más que'l calce pel qu'eses pallabrespasen desgastándose a les xeneraciones que tán por venir. Nun habemos camudalos. Namás disfrútalos y respetalos. Ye entendible, pues, que se tachen los lletreros cuando un nome nun ta al dereches, cuando daquién dende'l so despachu interpreta qu'esi nome ye d'aldeanos o que ta mal dichu o cuando nun atiende a la xente qu'ellí vive y qu'ellí fala.

 

Relevu xeneracional

Si daquién hai al otru llau d’estes lletres sabrá del mio gustu poles cosadielles y les adivinances. Hai una que caducó nesti tiempu tan raru:

 

     “Ve un pastor na cabaña

     lo que nun ve’l rei en palaciu

     nin nel Vaticanu ve’l Papa”.

     ¿Qué ye lo que’l pastor ve?

     La respuesta ye inxeniosa: otru igual a él. Ye dicir, el pastor ve otru pastor, lo que nunca podría pasar col Papa en Roma, o col rei na Zarzuela.

     Agora esti tiempu raru fae que la cosadiella nun tenga sentíu, o peor entá, que too sea tan revolucionario (o involucionario) que se-y dea la vuelta a la tortiella (o a la cosadiella): el Papa Francisco convive en papáu col Papa Benedictu XIII y el rei Juan Carlos comparte tiempu y reináu (nun sé si tamién borbónica campechanía) con Felipe VI.

     Por contra, ca vez –yos ye más difícil atopar otru igual a los pastores que faen nueche nes brañes y nes vegues, a esos que lluchen contra’l tiempu d’Europa y les cuotes, contra’l fríu y la soledá llendando vaques nes mayaes dende’l tempranu mayu hasta’l serondu ochobre. Los pastores qu’hai n’activu alviértenlo usando la terminoloxía de los mass-media: nun hai relevu xeneracional. Nun hai manes qu’empuñen la guiyada, nin xente que guarde’l secretu d’esti país, el de los más de cuarenta quesos; temen que se pierda’l gamonéu, cabrales, casín…

    Nun hai relevu xeneracional nun país que se desangra y se vacía.

    Cuando nenu, nes clases de naturales na escuela enseñábennos un dibuxu en forma de pirámide alimentaria. Nun ye natural que la picota de la mesma, onde se sitúen los grandes depredadores, se multiplique y s’atope fácil y aseguráu’l relevu xeneracional y que na base, onde podríemos asitiar a los grandes recebadores o productores, nun lu haya.

     ¿D’esto nun dixo nada Nostradamus?

 

Estrés infantil

Los neños d’agora viven estresaos.

     Cuando neñu, na Cuenca, yéremos tan probes que nun teníemos nin pa estrés. Pero agora sí. Los nuestros neños salen de clas, y padres y madres, velando pol futuru, facemos casu a lo que nos dicen. ¿A ónde van dir ensin saber inglés? Y buscámos-yos una academia. ¿Nun te paez que yera amañoso que cultivare’l so llau creativu? ¿Y si tenemos un Mozart? ¿Hai places en conservatoriu? Tamién taba bien que ficiere dalgún deporte, nun sé: fútbol (¿y si resulta un minimessi o un petit ronaldo?, ¡¡sácanos de probes, fiyín!!), baloncestu, tenis… Y pa esa tarde llibre, ¿qué te paez eso del chinu, cuqui? ¡ Meyor l’alemán! Contra más pequeñucos meyor oyíu tienen, ¿sabes?

     Y lo pequeñino tien voluntá propia y crítica y pide tamién el baile (clásicu o modernu) o les manualidaes y… ¿Tu crees que podremos? Sí, si yo salgo rápido y se va cambiando les malles en coche, pue llegar a tiempu a chinu de les ocho, ¿Y la merienda? Un yogur bebible, de la que se pon los pantalones, con una cañina d’eses de sorbatiar.  

     Y entós vienen los problemes…

     ¡¡Cómo s’atreve la maestra a mandar tres fiches!! ¿Mandar estudiar pa casa? Eso nun se lleva, ¡¡memorizar!! ¡¡Home, bah!! ¿De qué van?

     Los maestros nun debieren mandar deberes pa en casa, ¿qué facéis entós en clas?

     Tuvi estraescolares de barriada. Nun llevabemos axenda a clas. Xugábemos con un spectrum y estudiábemos historia mientres cargaben los xuegos, col ñiiiiii, ñi. Si nos mandaben un trabayu, el nuestru copia y pega nun yera l’informáticu de la Wikipedia, yera’l d’amanuense de la Larousse de la biblioteca, onde, si charrabes un poco, echábente. Dibemos a kárate, a futbito, a baloncestu.

     Nun sé en qué asignatura nos lo daben, pero yéremos felices.

     Y dalgún día, cuando nos olvidábemos de llevar los deberes, descubríemos el compañerismu de quien te prestaba los suyos, o descubríemos dalgo más importante: que’l mundu nun s’acababa porque te reñeren y te calcaren un ceru.

     Y deprendíemos a ser responsables interiorizando  aquello otro que nos dicíen a ca poco: “espabila pa otra vez”.

Banzáu non

A José Manuel Menéndez, pol compromisu.

Nos años de bonanza l'Arecismu (al qu'espero que la historia xulgue con non tanta indulxencia como los nuestros gobernantes) naguó por costruyir un banzáu, un pantanu, el terceru nel Parque natural de Redes, que tapare dafechu'l pueblín de Caliao (en Casu) y tolos sos valles. 

    Foi esa una época na qu'Asturies quedó marcada con munches d'eses ocurrencies arecistes, como ye'l casu del Muselón, quiciabes la obra civil de más impactu xeográficu, y otres, dame, siguen alitando na dormida conciencia de dalgunos gobernantes ensin más idees que'l grandonismu (Lada-Velilla, la regasificadora...).

     El proyectu del banzáu de Caliao nun tenía otra función que contentar a dalguna enerxética o cementera,  o de xuru aprovechar l'agua pa regar los campos de golf planeaos pel oriente d'Asturies, usalo pa dar manguerazos a les cais d'Uviéu, enllenar de fontanos les rotondes ensin nengún fin de mayor relevancia, como toles sos empreses faraóniques.

     Aquel atentáu contra'l mediu ambiente, nel corazón del parque de redes, ximelgó a muncha xente, ente ello al mundu del ecoloxismu que se llantó frente a tantu despropósitu. Casu yá se sacrificó con creces pol bien común del restu d'Asturies, perdiendo'l valle de Coballes. Alcuérdome de les pallabres del conseyeru d'industria daquella metiendo mieu pela tele a la sociedá asturiana: "Depués, cuando haya cortes nel suministru, nun vos echéis les manes a la cabeza".

     Bastaba asomase a la ventana y ver la selmana de lluvia que llevábemos pa decatase de que, equí n'Asturies, nun hai precisamente falta d'agua.

     Nun voi dicir que nun ye solo'l valir ecolóxicu lo que tien Caliao de defendible: también ta la so historia y la so cultura de bandurrieros, de pastores, de segadores; l'arquitectura popular -tanto d'ello venceyao al aprovechamientu del agua (molinos, llavaderos, fontes...) naguando por un equilibriu col mediu, de lo que podría aprender quien nos gobierna-, la historia en fin d'esa Asturies rural que tanto dicen defender y que tanto faen por desaniciar. La so fala y tradición oral, la etimoloxía de cada requexu.

     Ello fáeme pensar que quien quixo condergar a una tumba de fongu y agua tantu tesoru, o nun conoz el patrimoniu cultural, o lu desprecia, o dambes coses al empar.

Panorámica de Caliao.

     El tiempu dio la razón a quien defendió qu'aquel proyectu yera una tochura ensin xacíu y que volver atentar contra Casu (al que bien agradecíos debíemos tar) yera arrenunciar a una parte del patrimoniu que debemos conservar y entregar a quien vien detrás, facelu heriencia nes meyores condiciones posibles. 

     Y estes llinies vienen a cuentu porque l'otru día, al acabar de facer una ruta per La Cabeza L'Arcu, atopé na muria d'una cochera a la entrada del pueblín de Caliao esta pintada que recordaba la llucha d'aquellos díes.

     Lo singular nun ye tanto la pintada; lo llamativo son los tres carteles que l'Asturias del Sí colocó enriba, nun va muncho, como quien intenta tapar un erru de mocedá, como quien s'avergoña de tanta tochura, como quien quier esconder dalguna mentira.

     Sicasí, agora, como entós, los argumentos febles, como'l papel d'un póster kistch de campaña electoral, nun son tan durables como la caligrafía en mayúscules de quien tien la razón y ta dimpuesto a defendela con tola fuerza y la rabia posible.

     Y por si acasu esa ye una idea qu'alita na mente de los nuestros estupendos gobernantes, o que ta narciando en dalgún caxón de los caxones presidenciales, convién tenelo presente: ¡¡Banzáu non!!

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Vacaloria

Veíemosles peles ceres de setiembre, col chornu del atapecer. Amoriaben, torpes, cola cuerna alzada. El cuerpu negru, brillante, de puru acebache. Llamábamosles vacalories. Cualquiera se cuidaba d’elles. Onde ateñazaben coles pinces, nun soltaben. Contábabense histories. Una neña cortara un mechón porque la vacaloria, depués de muerta, nun soltaba de les guedeyes; un neñu que sapió diendo en bici porque otra vacaloria -y espetare les pinces na llanta…
     Dacuando en vez, per setiembre, esvelábame un suañu que se repitía. Yera de nueche y xugábemos na barriada. De sópitu, del negru carbón del cielu, atochecíes pol calor, amiyaben milenta vacalories. Colgábense de los nuestros niquis. De les oreyes. Del pelo. Había una neña fecha Medusa de vacalories. Nel suañu poníemonos a techu nun portal. Ruxíen como’l xarazu al caer, chiscando la brea col caminar torpe, la cuerna n’alto, buscando quién sabe qué. Los últimos en llegar pisábenles. Los cuerpinos, menudos, restallaben embaxo los playeros provocándonos repilu. Dalgún amosaba una cara doliosa. Nos deos, pente les chancles, traíen prendíes les vacalories.
      —Vamos tener que tayalos- ruxía una vecina que baxaba peles escaleres con un machete de fender carne n’alto, dimpuesta rebanar la dea. Darréu, yo esconsonaba enllenu sudor.
      D’aquel suañu saqué lo de que la vacaloria debía’l nome a que yera un insectu grande, una vacona, y taba alloriada. Vacalloriada. Pero non. Les vacalories veníen nel llibru ciencies de la mio hermana, qu’entamara l’institutu, y veníen tamién n’otru póster, con una porretada de bichos más, d’esos encuadraos que colingaben nes parés de la escuela. Entreteníame mirando pa ellos nes tardes en que mio ma diba a reuniones colos tutores. Los caracteres d’imprenta nun la llamaben vacaloria sinón ciervo volador o ciervo volante.
      Un nome bien raru.
      ¿Nun yeren ciervos volantes aquellos que tiraben del carru de Papá Noel?
      Una vegada, por dámeles de finu, glayé:
      —¡¡Cuidáu!! ¡¡Un ciervu volador!!
     Los mios amigos miraron espantayaos pal cielu aguardando columbrar un cuadrúpedu como pegasu. Miráronme dempués, enclicáu sobre la cera, resabiándola con un palu.
      —¡Tuntu yes, hom! Eso ye una vacaloria. De tola vida.
      Sí. Polo menos de tola nuestra vida.

 

 

El pregón d'Aurelio



Media hora pa condensar tanta vida, tanta alcordanza, tantu entregu. Nueve fueyes. Ser consciente de que la oración que vas poniendo quita a otres d’apaecer. De que cuando armes el discursu narrativu, non too se pue contar. Non too se debe contar, como dicía Voltaire. Tantes coses quedaron nel tinteru y fiérvenme entá nes yemes de los deos en poniéndome delantre l’ordenador. Tantes coses por dicir. Quixere falar de los puestinos como Ponciano, Azorín, Karely, Disco Flash, La Escura y aquel otru a la salida del Colexu d’El Coto y pal que mio güela me daba un duru a gastar en saliendo; recordar la plaza antigua, l’edificiu que nun conocí a la vera’l parque, grande y guapu, que metí como recuerdu nel protagonista de la mio novela Al aldu la memoria. Entrar nel Madison, na Llinares, nel Nuba, nel Avientu. Tratar de los túneles en plena ciudá o de cómo crecimos ente la carretera xeneral y el ríu. Rescatar los recuerdos que me dexaron n’heriencia los mayores: la familia de Sorriego, de la que tengo falao tanto en noveles como Les vueltes, toles vueltes; el fríu lexendariu que sentí nes manes cuando mio madre me contó que de neña la mandaben dir a carbón a les escombreres; tremar col mieu que tenía mio pá a que lu descubriere’l guarda xuráu cuando al dir a llevar la comida a mio güelu rebuscaba puntes y torniellos ente’l pozu pa dir a vender el fierru. Falar de la miseria y de la nuble. Falar del ríu. ¿Quién pue prescindir d’esi otru compañeru insepartable de la nuestra vida, que pasa silenciosu y bravu, El Nalón? Quixere falar tamién de les fiestes. Deteneme en La Ratita, en La Cascada, nel máquines de llaveros y nos puestinos de llibros onde gastaba les perres. Volver echar el reclamu pegañosu de los camellos, “a tuti jorobi a jorobi tuti, ahí va ahí ahí va, los camellos del desierto…”

      De aquella banda que nos llamemos Los Furamatos y lo bien que lo pasemos.
      Y depués decáteste, al fin, de que, como nesti artículo, lleves toa una vida falando d'ello.

(Esti nun ye'l pregón, evidentemente, sinón dalgunes de les coses que pudieren salir nél)