Acabamos d’entrar n’otru añu
contando, a papu enllenu, les campanaes que casamos coles uves.
El ser humanu tien el viciu de
contar. Nesa imaxe matemática del mundu namás somos lo que contamos, traducíos
a una fría cifra esponencial. Pero somos tamién cuánto contamos y pa quién
contamos. Sicasí, granín a granín vamos faciendo copín de les coses más
absurdes. Apilamos datos y númberos a los que nun damos vuelta na boca.
Contamos los años que tenemos (anque
seyan n’iviernos o en nevaes, como los indios) y les ausencies que dexamos y
que nos dexen; contamos los suaños que perdimos y, con pelos y señales, aquellos
que consiguimos; contamos avarientos les monedes que fuimos echando nun tarru
del vueltu de los recaos. Contamos pa nos dean pa ún d’esos caprichos, anque al
final marcharán nun imprevistu col que nun contemos.
Contamos con máquines que son a
contar por nosotros: el contador de la lluz, el contador de pasos, agora ye un
reló que lleva la cuenta de los pasos que damos –sean p’alantre o p’atrás, al
derechu o al revés y hasta la computadora debe’l so nome a computar, esto ye,
contar datos.
Contamos los díes que falten pa
los acontecimientos importantes y los kilómetros y los metros que nos queden pa
llegar a meta (seya cual seya esa meta); y contamos con compartilo cola xente
que ye importante pa nós.
Llevamos la cuenta en cifres
arábigues y en númberos romanos; contamos con númberos y contamos con lletres;
a vegaes tamién usamos les pallabres pa contar lo que nos pasa, que ye una
manera de contanos a nosotros mesmos.
Había un oficiu que yera contable
y otru que yera cuentista. Nun sé bien por qué había dos pallabres pa dicir lo
mesmo. Y veis… Yá toi contando…
Contamos los llibros que lleímos,
los besos que dimos, les traiciones que cometimos (contámosles, eses, cola boca
pequeña).
Contámoslo too como si nos fuere
la vida nello, y a mayor númberu, más importancia.
Como si nos fuere la vida nello
anque, en verdá, pa la vida contamos mui poco.
Eso por descontao.
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