Cultura

Una vegada, de nenu, a les ocho y media de la tarde d’un vienres de xunetu nun quedó un ren na cai nel mio pueblu: corriérase la voz de que nel tramu d’anuncios d’enantes del parte diba salir una moza de L’Entregu pela tele, nun anunciu d’un refrescu de naranxa… Tol mundu corrió pa en casa con esa curiosidá paletuca de ver a un conocíu asomando pel ventanu en blanco y prieto o a color del telefunken.

Mio güela vivía nun terceru (más planta baxa, lo que lu convertía nun cuartu) y yo, cafiante, tarrecía subir les escaleres pa ver a una moza que nin conocía y cola que nun cruzara nin una pallabra, asina que quedé na cai que tenía un aquel de película de mieu.

Dalgo d’ello pámique sucedió colos proyectos culturales que s’entamaron nesti país. Sí, yá sabéis.

Prestábanos ser grandonos y poner una piquina nuestra el mapa mundial intergalácticu: ¡qué tiempos aquellos cuando teníemos de xefe d’obra a Brad Pitt o venía a tocar la charanga de Woody Allen! Nun veíemos, claro ta, la factura. Y si la víemos, qué más daba. Sedrá por perres. Porque prestaba. Prestaba que cuando les teles nacionales sacaben aquelles estrelles que veníen a facer les provincies dalgún conocíu facía’l magüetu sacando’l focicu per detrás y llamando a casa pa decir, “pon la tele que salgo”. Prestába-yos a los nuestros gobernantes más qu’a un tontu un carambelu tar en primera fila, quien sabe si pasar a los fíos al camerín pa que vieren, tocaren a la estrella de turnu, y dicir, “¡qué grande ye esti puntu! Diome un par de besos y firmó autógrafos…

Eso yera’l so proyectu de cultura. Y duró lo que duraron les perres, claro ta. Porque esta traza de cultura nun tien otru secretu que’l golpe de chequera. Sí: demientres la ruina de la colexata de Salas, demientres los castros tán ensin escavar, demientres el país pierde los nicios d’identidá, y se niega la llingua propio, ¡¡qué guapo foi sentinos arropaos pol glamour y la vie en rose!!

Por embargu, la cultura nun se costrúi a base de chequera: en L’Entregu La Semiente, por exemplu, verdadera cultura, de la que llega al pueblu, de la que costrúi pueblu, con ganes y pasando la gorra  (¡¡fenomenal la foguera, les timbes y l'amagüestu!!); en ca pueblu, el centru social onde aconceyen a pintar, facer manualidaes, esposiciones, charres de micoloxía tien más sentíu que les semeyes turístiques d’una actriz vistiendo unes muries kilométriques…

Por eso nun dexa de chocame qu’al empar que se marafundien millones d’euros en caltener equipamientos culturales vacíos y desproporcionaos y tan fuera d’escala, s’emperren  en trancar equipamientos culturales que sedimenten y nutren culturalmente a la xente, como ye’l casu de La Madreña uvieína.

Quiciabes esa nun ye la cultura que quieren. Quiciabes, nesa cultura, más barata, más eficaz, nun puedan sentise importantes y grandones, cosmopaletinos universales.

Aquel día de la mio infancia, al paecer, naide vio a la rapaza aquella pela tele más que de refilón y con dubies.

Como esti país, nun yera protagonista, namás un figurante.